MADRID —. Todo pintó perfecto desde que subí al avión. La fila de tres asientos completita para mí. Al despegar se me hizo un nudo en la garganta, él mismo que sentí cuando me llamaron para decirme “te vas a Madrid”.
Era y seguirá siendo mi destino favorito. Mi fanatismo me hizo conocerlo a través de canciones, poemas, dos libros, un club de fans, conciertos y un blog. El ídolo: Alejandro Sanz. Y tal como él lo escribió, recorrí las calles con “mi soledad y yo”.
El hotel estaba sobre la Gran Vía, epicentro comercial y de ocio de la ciudad. Pero mi presupuesto no me daba para entrar a las tiendas de diseñador, en cambio sí para irme a la esquina de la Plaza Callo, a una de las tantas tiendas del Corte Inglés.
Me recomendaron subir al noveno piso. Era el restaurante con una panorámica muy linda. Mientras desayunaba un cuernito caliente con mantequilla untada y una taza de café con leche saqué mi mapa y tracé mi ruta.
Súbete para arriba y bájate para abajo
La línea anterior no es un error. Así hablan los españoles. Seguro que hice una mueca cuando escuché esa frase que salía de una joven mientras me explicaba como llegar a la Puerta de Alcalá. En fin, me acostumbré a esa redundancia y a la de “salte para afuera y métete para adentro”.
Caminé sobre la Gran Vía en línea recta hasta llegar a la avenida Puerta de Alcalá, pero no estaba todavía ahí el monumento. Primero me detuve para fotografiar, por todos sus ángulos posibles, a Cibeles, diosa de la fertilidad.
En esa fuente los aficionados del Real Madrid festejan las victorias. Una ocasión la deidad se quedó manca. El festejo se salió de control y se dañó el monumento. Su brazo le fue reparado con el mismo material que se utilizó para construir la réplica que tenemos en México.
Sin avanzar tanto llegué a la Puerta. Tienen razón: es más conocida por mitología y cultura popular que por su valor artístico. Por sus tres arcos y dos puertas rectangulares pasaban todos los visitantes que llegaban a Madrid desde Europa. Hoy no tiene ninguna utilidad.
Ahí mismo está una de las tantas entradas al parque El Retiro. Ni dos mallas, ni el pantalón, ni el abrigo, ni los guantes y el gorro me ayudaron a quitarme el frío a menos 3° C. Dentro del parque la temperatura descendía más.
Pasé por el monumento a Alfonso XII. La gente remaba en el estanque. Bajo los árboles de arce aún con los tonos ocres del otoño, había artistas pintando pasiajes o dibujando caricaturas y estatuas vivientes.
Mi tiempo era muy limitado como para recorrer las 120 hectáreas. Llegué hasta el Palacio de Cristal. Fue hecho para tener un invernadero de plantas exóticas pero ahora es una sala de exposiciones dependiente del Centro de Arte Reina Sofía. Sólo observé su frágil inmensidad.
Del metro a la Plaza Mayor
Sí había taquilla para los boletos del metro pero elegí las máquinas. Siete euros depositados y obtuve un abono de 10 viajes. De la estación Atocha partí a la de Sol.
Lo que encontré fueron muchos restaurantes de comida rápida, cervecerías, una tradicional pastelería de nombre La Mallorquina, pero nada resaltaba más que la luz neón de un espectacular de los vinos Tío Pepe, último sobreviviente de los numerosos anuncios que en otros tiempos había en esa plaza llamada Puerta del Sol. Por cierto, aquí se encuentra la placa que marca el kilómetro cero, desde donde se partió para trazar las carreteras españolas. La placa está afuera de la Casa de Correos.
Me crucé con mucha gente mientras me dirigía a la Plaza Mayor, y llegué a una conclusión, aquí hasta el que barre las calles está guapo. De las mujeres ni hablo porque la verdad tengo que admitir que me dieron envidia.
De esa plaza, a mi parecer, lo más relevante era su Arco de Cuchilleros. Me dijeron que en esa zona hay más de 50 restaurantes, entre ellos Botín, el más antiguo del mundo, al cual regresé después.
La pila de la cámara se había acabado. Regresé a mi hotel por la Plaza Callao donde se reúnen los jóvenes. Mientras habría la puerta de mi habitación sabía que Sanz tenía razón al decir que “lo bueno no debería ser tan breve”.
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